Be Cult – Cazuza Mostra Sua Cara

Be Cult, é o espaço onde falaremos sobre literatura, cinema, teatro, música, eventos e arte em geral. Acontece esporadicamente aqui no E o que eles pensam? Essa é a nossa maneira de contribuir estrategicamente para inserir mais entretenimento de qualidade no seu dia a dia.

Quer reviver os hits de um dos maiores poetas do Brasil?

Mesmo após sua morte, Cazuza deixa saudades e suas músicas continuam mais vivas do que nunca. Então, para os saudosistas e fãs terem um gostinho do cantor, poeta e músico, vale a pena conferir a exposição que está rolando em São Paulo. O Museu da Língua Portuguesa, na Estação da Luz, traz “Cazuza Mostra Sua Cara” que começou no dia 22 de Outubro, e ocorrerá até dia 23 de Fevereiro de 2014.

Antes de entrar na exposição, o público se depara com fotos de pessoas desconhecidas no muro, com frases conhecidas do cantor, o que torna, com certeza, a fila mais interessante e menos cansativa.

A exposição está localizada no primeiro andar, os espaços se dividem com fotos, vídeos, áudios e alguns objetos pessoais de Cazuza. Na primeira instalação, as paredes são todas preenchidas com frases poéticas de Cazuza. Minha dica é tirar uma foto com uma das 40 frases que estão disponíveis –cuidado com a fila do final de semana. Ao escolher a frase, eles tiram a foto e te enviam por e-mail na mesma hora. Você saíra de lá, com sua frase favorita estampada na cara.

Outro espaço recria uma balada, um ambiente escuro, espelhado com luzes coloridas, acompanhado das músicas mais conhecidas do cantor. Você perde a vergonha e caí na pista. Destaque para a sala Karaokê. Lá, qualquer um pode pegar o microfone e se arriscar cantando. A energia é maravilhosa, todos acabam cantando juntos, não dá vontade de sair. Dá um gostinho de que relembrar é viver.

A exposição conta com um corredor com objetos pessoais de Cazuza, como por exemplo, sua escova de dente e seus famosos óculos escuros. Outro lugar que desperta atenção e muita gente acaba não passando, são os banheiros –com projeções e áudios do cantor.

A única crítica é que alguns ambientes ficam muito quentes. Não sei se o ar estava quebrado ou era a quantidade de pessoas que deixaram o espaço fervendo.

Uma dica: No dia 30 de Novembro, a partir das 19h, no Parque da Juventude, será exibido um holograma de Cazuza, confira maiores informações no site da Folha de São Paulo. http://guia.folha.uol.com.br/shows/2013/11/1370313-show-com-holograma-de-cazuza-tera-exagerado-e-o-tempo-nao-para-em-parque-de-sp.shtml

Crônica - Paraíso

                                                                                     10/11/2013 - Rio de Janeiro

“Heaven is a place on earth with you”.

Andava delicadamente como se pisasse em nuvens, e possuía um olhar às vezes doce, às vezes selvagem. O sorriso era singular, a voz de veludo era mágica. Alma e coração, tão poéticos. O domingo solitário, por alguns momentos teve um pedaço do paraíso: Lana Del Rey, muito mais que um Body Electric e uma alma dolorida. 

É difícil expressar nas linhas tantos sentimentos misturados com aquela beleza inigualável. Aqueles momentos estiveram em meus sonhos, bem antes de acontecerem, e ainda permanecem comigo, como as canções que me acordam todos os dias. 

Há tanta intensidade, mentes quebradas, amores não vividos, outros intermináveis nas composições e batidas perfeitas que mexem com minha alma, e assim sempre sinto aquela nostalgia do que não existiu. Agora, (res)piro e sorrio para cada lembrança gravada em mim.

“I don’t wanna wake up from this tonight”.

Crônica - Domingo

Era domingo, e o céu de tão azul mais parecia pintado com tinta guache -o que de certa forma era justo, pois havia chovido demais aquele mês. Entraram em acordo sobre o que fazer no primeiro domingo; Lasanha, pudim, e ver Blue Valentine deitados no sofá. 

-Molho branco ou vermelho?

-Os dois, você faz o branco e eu o de tomate.

-Senti falta de um cachorro grande no seu quintal.

-Senti falta de você na minha cama!

Tocou a nuca, percorreu detalhadamente as costas e cheirou os cabelos negros. Não foi suficiente, quis o gosto do pescoço e da boca. A língua tinha gosto de amora. Beijou como se o mundo fosse acabar naquele instante. Beijos com urgência, desejo, beijos que incendeiam a alma, desses que se nota na saliência da cueca que tudo está no caminho certo, beijos que faz tremer as pernas, suar as mãos, beijos memoráveis que nos acompanham por semanas, beijos que queremos repetir.

Mãos curiosas desbravavam tudo: Tiravam peças de roupa em buscas do abdômen, passeavam pelo tórax, exploravam o íntimo. Saturno era personagem secundário, assim como todo o resto do universo. Na boca o gosto do suor salgado, gosto do pecado e sexo (...)

Um segredo: Na minha boca, além de todos esses gostos, tinha o SEU gosto,

 e isso para mim era o mais importante.

(...)e o rosto vermelho pelo atrito da barba.. mas não se importou.

Mordi os ombros claros, apertei-me contra seu corpo para ficarmos bem juntos, senti a temperatura, o peso, a pele molhada, nos transformarmos em um só.

Outro segredo: Ahh se você soubesse quanto amor eu tinha tenho pra nós, tenho certeza que 

voltaria correndo amanhã para o Strogonoff.

Crônica - Girassol

♪♫ I wanna hold her

    I wanna kiss her

       She smells of daisy

              She drive me crazy. ♪♫

Manu despertava, ao som de uma vitrola, longe de qualquer vestígio de realidade, esboçando após seu bocejo, um sorriso natural. Com os olhos entre abertos, via pela fresta de sua janela, o sol entrar. Com toda calma, sem pressa do dia passar, espreguiçou-se, surpreendida que mesmo desejando que aquela noite não terminasse, a manhã prometia um novo começo, quem sabe um romance. 

Nua, levantou-se vagarosamente e vestiu suas peças intimas. Descalça sentiu seus pés tocarem o chão, gelado ainda, no aguardo do sol para aquecer. Sentia o cheiro de café que invadia cada canto da casa. A cada passo, só conseguia pensar naquela loucura. No beijo novo, desconhecido e que seguia o clichê de sabor de fruta mordida. O toque que a deixava leve como se fosse flutuar a qualquer momento. Os fragmentos do cheiro deixados no lençol que a recordava de algo bom, lá no fundo, sem razão ou explicação.

Caminhando, chegou à cozinha, lugar que não era fã, mas especificamente nesse dia, tornou-se seu canto favorito. Viu ela, aquela mulher, a qual esperou por tempos, ali, de costas, bem na sua frente, preparando o café enquanto cantarolava sem muito jeito a música distorcida pela vitrola.

A espera de seu rosto virar, Manu tinha a sensação de estar na estrada, cabelo ao vento, sentia o cheiro da grama molhada, regada pela chuva que passou, acompanhada do vento que suavemente massageava seu rosto levando-a sorrir sem esforços.

Enquanto ela sonhava acordada, sentiu aquela mulher tocar suas mãos e cabelos, até que os lábios se encontraram suavemente, deixando em sua boca o gosto de café. Manu não tinha dúvidas, desse dia adiante, era apaixonada por café e um bom amor.

Atitude - Ilusão de Ótica

Ahhh..O amor. Até suspiro ou choro ao falar dele. Não, não estou falando daquele amor de mãe e pai, esse eu compreendo bem. E nem de amigos. Refiro-me ao amor entre duas pessoas que vai além da amizade e chega ao envolvimento de almas, corpos, vidas passadas ou carma. Aquele que faz com que o seu emocional emudeça qualquer vestígio de racionalidade.

Em alguns casos, no meio do caminho, você começa a enxergar letras garrafais alertando Perigo! Perigo! O amor destrutivo entrou no meio do caminho e como um tornado destruiu qualquer romantismo, o campo belo e florido, a alegria. E de tão forte sujam minhas palavras ao construir esse texto.

Penso “Até onde uma pessoa pode chegar pela outra, quais são os limites, como estabelecê-los e não perder controle de algo que pode fazer você se perder completamente e cegar num piscar de olhos”. Isso seria uma prova de amor? Talvez para os apaixonados adormecidos. 

Sentimentos de estar perdida, com a raiva gritando, irritada ao imaginar que aquele amor, paixão que você vivia, se voltou contra você. E você, lá no fundo, sempre soube, só não queria enxergar. Tonta até onde era quase impossível se fazer. E de tanto acreditar acabou se tornando. Perdeu a essência, valores, qualquer coisa que fazia parte de você. Tudo misturado numa facada só.

De repente, veio aquele coração na boca e disparado, mãos geladas, uma tontura e aí, você percebe, sem forças, que está tudo desabando. A vulnerabilidade de não saber o que o outro está pensando te toma e você fica passível, desarmado, esperando e esperando pelo pior. Os valores se invertem em uma tentativa fracassada de sustentar o ego, os caprichos, a carência. A vergonha assume o lugar. 

Passa muito tempo maquiando e encontrando boas desculpas para continuar ali, ali onde não existia motivo algum para estar. Não, não havia. Um conto de fadas mal contado, talvez. Um poema invertido. Nada mais que uma boa mentira mal contada.

Mas basta abrir os olhos e tudo fica nítido. É só voltar no tempo e rever as cenas, escutar novamente o que estava sendo falado e você para e pensa: Como eu não vi? Onde eu estava? Talvez tenha visto, mas a dor da perda seria maior do que a dor de acreditar numa mentira qualquer. Como já dizia Cazuza: ‘’Mentiras sinceras me agradam’’.

Você ama, odeia, ama, odeia. É justo e injusto. Dá prazer, mas arranca pedaço. É tanta inocência recheada de maldade. Um campo de batalha. Mas uma hora a ficha cai, geralmente tarde demais, numa cama fria, sozinha e perdida. Mesmo nesse cenário, você acorda, e passo a passo, desperta para o amor próprio, pois só ele evitará outros casos de desamores.

Atitude - Minha Cicatriz Favorita

Impossível escrever sobre você e não me colocar na posição de vítima porque essa é a única condição que eu conheço quando você está por perto.

Todos os que me amaram acabaram virando um texto meu. Foi a maneira que encontrei de me vingar de quem não me completava e de expor ao ridículo os meus desamores. Assim como aquela criatura mitológica que transformava seus admiradores em estátuas de pedra, eu fiz uma boa coletânea de paródias dos meus melhores relacionamentos ruins.

Por que é tão difícil descrever a nossa relação? A resposta é simples e triste como um fúnebre crisântemo. Não existe relação alguma entre nós. Nunca houve nada além de desejo e mentiras onde eu achei que acontecia pelo menos carinho. Me perdi no caminho de volta para casa e resolvi permanecer no cativeiro porque me sentia mais seguro sob o seu comando, e mesmo que queira me enganar, não preciso, você faz isso tão bem que às vezes quase admiro a espontaneidade com que você me subtrai o amor próprio quando eu me deixo beijar.

Assim como a bruxa que usa a sua casa feita de doces para atrair crianças inocentes para a morte, me movimento naturalmente na sua direção e não consigo culpá-lo pela vontade que sinto de te consumir. No máximo posso puni-lo com o meu desprezo por estar sempre disponível; Tão acessível e nunca presente de fato. 

Não preciso olhar para trás para saber que você está sempre acompanhando os meus passos e eu prefiro não pagar para ver. Existe uma cota de lágrimas que me permito derramar por alguém e certamente já esgotei a sua.

Não existe compromisso nem gentileza entre nós. Somos livres para ser o que quisermos, e eu escolhi ser para sempre o seu brinquedo preferido. 

Às vezes me ajoelho e rezo para um Deus que não acredito e ele não me diz nada, mas isso não é novidade! Eu quero um milagre, mas não acredito na minha regeneração. Sinto-me um ex viciado dando um falso testemunho de sobrevivência e superação. 

Você diz que essa é a nossa despedida, mas como nunca cumpre as suas promessas, a minha função é estar sempre pronto e recuperado para ser destruído novamente.

Não existe reabilitação que me faça voltar a ser o que era antes, e a cura nada mais é do que viver para sempre em abstinência do seu beijo nojento.

Gosto de pensar no passado às vezes, mas não o suficiente para sentir saudades. De vez em quando eu sinto raiva por não conseguir te odiar a ponto de me esquivar do seu abraço que eventualmente me procura como uma uma bola demolidora, então vou permanecer insensível à todos os outros que ousarem ser gentis comigo para que, quando você aparecer na minha frente, eu consiga suportar sem esperanças nem planos o seu constrangedor pedido de desculpas.

Atitude - Uma Carta De Repúdio Aos Amores Destrutivos

Os sinais de inseguranças começam quase imperceptíveis. “Qual a senha do seu celular?” E aquela simples combinação de quatro dígitos, transforma seu celular em um passaporte para o fim da relação. É uma passada de olhos pela caixa de entrada do e-mail, uma xeretada rápida e habitual nas mensagens do Whats App, Messenger do Facebook, InstaMessage ou qualquer outro aplicativo que possibilite uma conversa em off. E aí pronto, uma simples conversa com algum amigo seu, pode ser interpretada de maneira errada e a confiança vai para o ralo. Nasce um sentimento de posse e você acredita que o outro lhe pertence. Sente um frio enorme no estômago –devem ser as tais borboletas- quando imagina a possibilidade de ser deixado. Segue os olhos do outro e tenta decifrar o que se passa naquela cabeça. Deixa de ser inteligente, deixa de lado suas vontades, falta na aula de Antropologia, mesmo estourado em faltas, envia torpedos o dia todo e quando não é inserido em todos os compromissos se sente deixado de lado, faz biquinho e chora. E de repente, de tanto abrir mão de você mesmo, chega o momento que o espelho cruza o seu caminho, vocês se encaram e você nota que existe um ar de cansaço e que nem você se reconhece mais. O cabelo está mal tratado, a pele seca, o sorriso não parece nem de longe com o seu e o brilho nos olhos parece ter sido abduzido. Você tenta se reconhecer, mas contrariou tantas vezes as suas vontades, que nem lembra mais o que gosta. 

Ela revirou o casaco dele a procura de um fio de cabelo. Será que ela é ruiva ou morena? –perguntava para si mesma. Farejou a roupa como um cão, em busca de um perfume diferente do seu. Vistoriou o colarinho em busca de resquícios de uma noite com uma mulher qualquer, uma mancha de batom o denunciaria, por menor que fosse, confirmaria o que sempre desconfiou. Ela usaria fragrâncias cítricas ou florais? Será que ela gosta de morar no pescoço dele como eu ou será que ao invés disso ele é que implora pelo cheiro da nuca dela? Procurou pistas também no bolso, talvez um telefone anotado em um guardanapo de bar fosse o álibi perfeito para vomitar em cima dele toda a sua desconfiança, insegurança e medo. Mas só encontrou um trident de canela, um isqueiro branco, algumas moedas e um cupom fiscal da pizza de quatro queijos que comeram ontem à noite, quando comemoraram três anos de namoro. 

Poderia ser o prefácio de um livro que você retirou da cabeceira para ler naquela quinta feira que o sono teimou em não aparecer, também poderia ser a história daquela série da Fox que você não perde por nada nesse mundo, mas, infelizmente, é a histórias de muitos. Alguns, simplesmente não notam a parcela de culpa que carregam -o que é uma pena, pois com uma conversa franca, o casal poderia alinhar de forma inteligente todo o propósito de uma vida a dois, entenderiam o significado da palavra parceria e talvez conseguissem prosseguir com o relacionamento de uma forma saudável. 

Chega! Amores destrutivos corroem a saúde física e emocional. É paulada atrás de paulada na autoestima. É desdenhar a si mesmo e colecionar migalhas! Era uma vez o João, que resolve só atender o celular na décima vez que a Maria liga. O tratamento é de forma seca, ele diz que está corrido no trabalho, cheio de reuniões e e-mails para responder e que depois retornará a ligação. Maria cega de paixão abre um meio sorriso e fica satisfeita de ter, pelo menos, ouvido a voz de João. Acorda Maria! Abandone seus fantasmas, confie em você e não procure sua infelicidade em uma possível falha da outra parte. Escolha a contramão da infelicidade. Procure e queira só o que vier inteiro e transbordando. Encha o copo de Chopp, por favor, não tem problema se o colarinho escorrer na mesa. E se o que você encontrar pelos caminhos da vida for um amor destrutivo, que só consegue te oferecer uma gastrite e uma boa dose de perturbação, lembre-se que a doce solidão lhe oferece um universo inteiro de possibilidades, e até encontrar um novo par, é necessário abrir os olhos, contrariar Tom Jobim e cantar: “É possível ser feliz sozinho”.

Crônica - Memória De Uma Tarde Azul

Há um lugar no meu coração que visito às vezes, você está quase sempre por lá, junto com algumas canções, longas risadas e pedaços de junho que o tempo não levou. Eu escrevi muitas cartas em pensamento, cada uma tinha um destinatário: um pai que não existiu, um desconhecido que foi chamado erroneamente de amigo ou um amor que virou silêncio. Nenhuma carta tinha endereço. O destino trilhou um rastro de saudade, que eu fui guardando em cada espaço vazio que se formou antes e depois de todas as despedidas. Cada um de nós escolheu uma estrada, que não chegou a lugar algum.

Era um fim de tarde com todos os tons de azuis quando te visitei. Vi-te entre os ipês, de cabeça baixa e cigarro na mão. Não houve explicações ou sentimentos, só foi dito o necessário para lavar a alma.

– É bom te olhar (e me segurar para não cair em seus braços).

– É bom te ver assim, sorrindo (e não sentir aquela intimidade perturbadora).

– Você ainda habita meus sonhos, mas eu me contento com o quase nada que tenho de você: lembrar de você se aproximando. Uma foto antiga. Uma mensagem apagada, mas gravada na memória. Sentir saudade e saber que não sente o mesmo.

Todo o âmago que existia entre nós me fez entender que era preciso te deixar partir. Finalmente, eu tinha aceitado nosso quase amor. O quase soava como uma metade, mas tinha doído como um inteiro. Compreendi todas às vezes que fugimos um do outro, porque o amor era grande demais para nossas cucas confusas. Era só outra tarde, que tinha ficado tarde demais. Para te deixar partir, o azul virou cinza. Nunca mais te visitei - nunca mais voltei para dentro de mim.

Atitude - Doce Despedida

 

Fácil é dizer que é difícil se despedir.

Irônico como a maioria das pessoas se desapega com muito mais facilidade de um ente querido que partiu do que de um relacionamento que chegou ao fim. Normal escutarmos coisas como "Foi melhor assim, ele estava sofrendo muito" referindo-se a uma pessoa que não resistiu a morte, mas quando se trata de uma relação desgastada e doente, é inadmissível que alguém queira se despedir. 

O excesso de orgulho e a falta de amor próprio faz com que acreditemos piamente que aquele que partiu, partiu também o nosso coração, quando na verdade, simplesmente nos devolveu-o como quem diz: "obrigado por ter confiado seu coração a mim, eu fiz o que pude, mas agora é com você". Ao invés de aceitar a honesta restituição sem machucar ninguém questionando os motivos que já não importam, insistimos em fazer a lambança final e despedaçar com as próprias mãos esse coração exausto, só para finalmente poder dizer "Viu o que você fez?" feio e soluçando.

Por que é tão difícil acreditar que a pessoa amada simplesmente desistiu? Será que a despedida não seria, na verdade, uma última prova de amor? É aquele derradeiro desfecho da história que nunca teríamos coragem suficiente de finalizar.

Não que eu seja imune ao sentimento da saudade, porque é exatamente isso que dói mais pós fim, mas acredito em vida após o amor. 

O verdadeiro desafio é retomar à rotina singular que tínhamos antes de tomar a decisão, muitas vezes precipitada, de dividir o nosso afeto com uma pessoa que vai passar pelo mesmo processo de abnegação quando tudo terminar.

Tudo que eu aprendi de mais valioso foi ao ser deixado, aliás, quem inventou o termo "ser abandonado" tinha um sério problema de auto estima, já que não há promessa que dure para sempre e não existe nada de errado em separar-se das pessoas. 

Relacionamentos terminam muito mais do que começam, e geralmente, após o período dramático das lamentações, sempre encontramos algo bonito na despedida.

Ainda me lembro da enorme quantidade de coisas que descobri tentando ocupar a cabeça para não sentir a agonia de ter sido deixado, e ainda que não tenha fruído 100% de tudo que experimentei na época, ficou o conhecimento que adquiri em todas as situações. Nas leituras que fiz, lugares que conheci, nas músicas que escutei, nos filmes que assisti e nas drogas que usei.

Se me pedissem para escrever sobre "despedida" há anos atrás, com certeza faria um texto dramático e muito mais parecido com o que as pessoas precisam ler para se identificarem emocionadas. 

Hoje me considero uma versão evoluída de alguém que já sofreu porque achou que era necessário para prender algo novo na época, mas que aprendeu a se despedir sem despedaçar-se. Dizem que reagir com maturidade ao invés de desespero à situações emotivas adversas caracteriza frieza. Mas não existe atitude mais mesquinha e em vão do que espernear diante de alguém que não te deseja. 

A busca pela felicidade pode ser prática porque é um direito pleno de todos os seres humanos que deve ser exercido incondicionalmente. Eu mesmo já me despedi algumas vezes porque sabia que se ficasse estaria privando duas pessoas de serem felizes. 

Existe uma beleza incrível na melancolia de se desligar dignamente das pessoas que escolhem ir embora porque, somente depois que elas se vão, conseguimos retomar o elo perdido com a nossa essência. No relacionamento interpessoal não existem sentimentos não correspondidos. 

O fato é que, sempre estamos sozinhos, mesmo quando estamos acompanhados. Acostumar-se com o que as pessoas chamam de "solidão" nada mais é do que aprender a conviver bem com tudo aquilo que realmente somos, já que os momentos em que somos mais verdadeiros são justamente aqueles em que estamos sozinhos. É o sorriso ao ler a mensagem, o desentendimento de buzinas no trânsito, o choro discreto ao ser injustiçado...

Ser grato ao fim de tudo é como enxergar o contorno do sol atrás das nuvens escuras. É preciso saber o que fazer quando se está sozinho e coexistir no contraste do nosso lado bom com o nosso lado negro. Somente quando nos sentirmos a vontade dentro da própria pele, sem segurar a mão de ninguém, seremos capazes de assimilar as despedidas com menos lágrimas e mais sensatez para que o coração possa finalmente descansar em paz.

Crônica - O Intervalo Entre Um Amor E Outro

Tinto, preciso de mais uma taça de vinho tinto. Em plena quarta, romance de quinta. Debruço-me no parapeito e observo luzes e pessoas em piloto automático. Uns sobem, outros sabem e meu coração na contramão. Pra cima tem cinema, bem ali na esquina, e pra baixo, algum bar, desses que sempre tem algum bêbado triste, com os cotovelos no balcão, com um jeans velho e uma camisa listrada aberta no peito. Seu cabelo é desgrenhado, mas você não liga. Estou enterrado nesse apartamento desde aquele “não”. Sem sua boca, sem poesia, sem banho e com a barba por fazer. Retalhos de um quase eu. Apaguei a claridade com os olhos e enxerguei seu meio sorriso -eu adoro as suas covinhas e sua timidez quando sorri-, parece que eu posso sentir você ao meu lado. Parece. O seu maço de cigarros mentolados, abandonado na escrivaninha, ao lado do abajur cor de sorvete de creme. Minha camiseta de time que você usava para dormir continua com o seu cheiro, sua orquídea na varanda não floriu esse ano, e seus discos continuam na estante com os meus... Tudo está no mesmo lugar, só que com saudade. Tudo ali do mesmo jeito, só que cinza. Desde que você partiu eu sou assim, sou só metade, só saudade. Perdi o tom, o ritmo e minhas cores. Fiquei mo-no-cro-má-ti-co.

Vez ou outra, lembro-me de quando éramos. Você vestida de sorriso e vestido-rosa-clichê. O batom era claro e sempre tinha um enfeite no cabelo. Teve aquela noite que seus olhos borraram, lá pelas duas da manhã, quando te pedi pra ficar. Mas eu pedi pra ficar de verdade, disse que seria seu melhor namorado e que ficaríamos sempre juntos. Você lacrimejou, piscou os olhos com um brilho diferente e a sua voz faltou. Você queria vodka, mas eu disse que teria que ficar bêbada da minha saliva. Você então fez café. O filtro de papel tinha acabado pela manhã e você usou o coador de pano. E foi o meu melhor café. Escolheu um DVD da minha coleção para assistirmos de conchinha durante a madrugada. Tinha ‘500 dias com ela’, mas você preferiu um musical francês. ‘As canções de amor’, com aquele ator que você adora: Louis Garrel. Fumou quase um maço de cigarros aquela noite. Lembro que pela manhã, falou meio dormindo que me amava e eu dei um beijo na sua testa suada e disse que também te amava. Mas você não ouviu, e acho que mesmo que se me ouvisse, talvez não acreditasse.

Eu não sei o nome desse sentimento que sobra quando deixamos de ser, mas eu sei que dói. Eu sei que essa porra de sentimento, mastiga o coração da gente. É quando não existe mais ninguém para apertar suas mãos. Sinto-me morto depois que você fechou a porta e partiu aos berros pelas escadas, aos prantos. O senhor Benjamin, meu vizinho do 513, veio me perguntar no dia seguinte se eu tinha te magoado muito e eu respondi apenas com um olhar triste. Eu não precisei usar nenhuma palavras e ele entendeu direitinho. Sempre soube que aquele velhinho gentil e falastrão era mais inteligente que a maioria dos meus vizinhos. Teve uma vez que ele bateu na minha porta para pegar açúcar emprestado, disse que tinha feito as contas erradas no mercado. Descobri mais tarde que era aniversário da morte da esposa dele, a senhora Dolores, e então, na verdade, o que ele procurava era apenas companhia para tentar não pensar muito nela. Ainda bem que eu fiz o convite para ele entrar, lembro-me que jogamos xadrez a tarde inteira.

Tomo mais uma taça de vinho e observo a chuva, daqui de cima, longe de toda essa gente. É que eu perdi a vontade de encontrar outro sorriso senão o seu. E entre um cigarro e outro, eu espero que minhas lembranças sumam no céu. Fico com o meu silêncio e engarrafo vontades. Mordo a língua numa conversa desajustada comigo mesmo, no meu monólogo, tento te convencer de que sou sua melhor aposta. Aposto que está desperdiçada no sofá, conversando com seus fantasmas, olhando nossas fotos. Deve estar de pijamas, com uma panela de brigadeiro no colo, enquanto assiste uma comédia romântica bem chorona. Sua 3x4 me assombra e desliga o sono, eu tentei queimá-la, mas o palito me acordou quando começou esquentar meu polegar e o indicador. Antes do sol pintar a varanda de vermelho,  resolvo dormir. E você me decepciona mais uma vez quando não aparece nos meus sonhos. Sabe, eu já não sonho com você faz um tempo. Quando sóbrio, pergunto-me quando esse intervalo acabará, dizem que a tristeza é só um intervalo entre um amor e outro, então, eu torço para que o relógio caminhe rápido, torço para que o tempo carregue essas lembranças e tristezas empoeiradas que moram debaixo do tapete, para enfim eu despedir-me de você.

Be Cult - American Horror Story - Coven

Be Cult, é o espaço onde falaremos sobre literatura, cinema, teatro, música, eventos e arte em geral. Acontece esporadicamente aqui no E o que eles pensam? Essa é a nossa maneira de contribuir estrategicamente para inserir mais entretenimento de qualidade no seu dia a dia.

American Horror Story, ou AHS para os mais íntimos, é uma série americana que, se você não conhece, vale muito a pena perder algumas horas no sofá da sua sala e conferir. São várias histórias dentro de uma única série onde a cada ano é contado um caso diferente. Os atores permanecem os mesmos, mas ganham personagens novos a cada temporada; o que torna o seriado mais dinâmico pois não se arrasta vários anos com o mesmo tema. 

A primeira e segunda temporada (Murder House e Asylum, respectivamente) estão disponíveis para venda, a terceira (Coven) foi lançada esse mês e é exibida em canais fechados.

Comecei assistindo a segunda temporada. Um brinde a experiência de Reflexo Condicionado, que faz o cientista russo Ivan Petrovitch Pavlov ser lembrado ao longo dos episódios da segunda temporada. Dominique de Giane, como trilha sonora, remete aos moradores de Instituto Briarcliff, a hora exata do medicamento, e, a cada refrão ao longo do desenrolar da história, ficamos estáticos acompanhando as inocentes-freiras-enfermeiras. Muito horror show, humor ácido, tensão e, eu diria, até que, tudo isso com uma dose extra de perturbação. Logo de início nos prende com uma abertura explícita de horror que chega a incomodar os menos acostumados. O que foi entregue? Um misto de Jogos Mortais e terror dos anos 90, desses que conseguiam te prender pelo que mostravam, com menos sustos e suspense e mais cenas explícitas de terror e sangue. A temporada se arrasta pesada, como se tudo o que acontecesse ali no manicômio, fosse em um verdadeiro inferno, com possibilidades quase nulas de escapar da morte, serial killers, demônios, experiências alienígenas, mutação humana e criminosos loucos, fazem jus ao título da série. 

Em seguida comprei a primeira temporada, logo nos primeiros minutos notei um clima mais ameno, em certas partes até romântico, nos mostra a história de uma família que se muda par uma mansão mal assombrada, onde toda a ação se desenvolve. Segredos guardados e flashback que nos levam aos antigos moradores da casa são constantes e constroem uma teia de tensão ao longo da temporada. O foco da primeira temporada, Murder House, é o sobrenatural e não a carnificina. Particularmente essa temporada me atraiu muito mais. Não que ela seja perfeita, ao longo dos episódios você tem a sensação de que todos irão morrer, inclusive os heróis e as mocinhas e acaba perguntando se sobrará alguém vivo para contar história. Se bem que os mortos fazem isso muito bem nessa temporada. Destaque para o casal depressivo e psicótico, que conquistou os corações dos fãs da série, -inclusive o meu-, Evan Peters e Taissa Farmiga e para uma das âncoras da série, Jéssica Lange, que tem toda a experiência e maturidade de uma grande atriz e nos presenteia com sua excelência. Sem desmerecer o restante do elenco, recheados de personagens singulares e importantes para dar fôlego ao enredo.

 O casal problemático que conquistou fãs na primeira temporada,Taissa Farmiga e Evan Peters, 

estão novamente juntos em Coven.

A série é criada por Ryan Murphy e Brad Falchuck, responsáveis por Glee. Isso mesmo! Reza a lenda que entre um episódio e outro de American Horror Story, ele descansa escrevendo um de Glee. Brincadeiras a parte, existe um roteiro incrível para que tudo ocorra bem: New Orleans como cenário, já é por si só fantástico para uma história de terror; a presença de peso de Kate Bates; a história que se desenrola em três períodos paralelos, o que a torna mais ampla para um leque de possibilidades. O episódio inicial me pareceu um pouco teen. Horror de luxo, bruxas conversando sobre redes sociais, o núcleo principal demasiadamente jovem -o que me irritou um pouco-, a já conhecida jovem problemática em cena, com uma trilha sonora depressiva, narrando os acontecimentos me fez lembrar Crepúsculo, e a escola de bruxos me lembrou muito X Men e Harry Potter. Assumidamente, American Horror Story é a minha série favorita, mas foi justamente por, anteriormente, fugir dos clichês, então, continuo na expectativa de uma mudança para a terceira temporada Coven: que um núcleo adulto possa ser o foco da série, explorem muito Jessica Lange e Kathy Bates! A essência da série agradece, e eu também.

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Atitude - A Verdade Sobre Os Primeiros Encontros

Antes de mais nada, quando for se preparar para o primeiro encontro é preciso determinar se você é um otimista ou pessimista.

Para os que acreditam em amor a primeira vista é normal ser totalmente positivo e partidário a ideia de que tudo vai certo. Confiar cegamente que a primeira impressão pode, de fato, determinar o rumo dos acontecimentos é uma maneira eficaz de adquirir auto confiança e demonstrar simpatia; E ainda que hajam obstáculos intransponíveis como a distância, diferenças culturais, ou mesmo a total falta de interesse do candidato, nada é impossível quando o amor se manifesta.

Já para os mais céticos, ser pessimista é apenas ser realista. É acreditar que nada vai dar certo mesmo e bater na tecla que não existem surpresas boas porque nada de bom jamais irá surpreender logo de cara. A colocação negativa, na verdade, funciona para evitar mais decepções e protege que o seu representante se exponha ao risco de se deixar enganar.

Depois de 26 anos de tudo que aprendi sobre pessoas, relacionamentos e teorias do amor, ainda não consigo decidir se sou crente ou incrédulo,

A verdade é que não tenho mais paciência para primeiros encontros porque são tantas as agonias e preocupações que se tem ao tentar impressionar o outro que já não há mais espaço para a naturalidade.

O penteado impecável, não pode parecer tão perfeito a ponto de mostrar que foi cuidadosamente moldado, a roupa toda alinhada e especialmente adquirida para a ocasião precisa demonstrar ter sido casualmente escolhida para demonstrar descaso, e as ideias devem ser cuidadosamente apresentadas para não assustar ou impressionar demais.

A conversa que deveria ser descontraída e sincera é superficial e mentirosa para não revelar muito logo de cara. Acho engraçado que o primeiro bate-papo se tornou mais sério que uma entrevista de emprego onde ninguém pode realmente ser o que é, senão perde a oportunidade de ser feliz para sempre.

Ninguém conta que já traiu, não fuma, não come o suficiente e nem faz sexo para não passar a impressão errada, mas não consigo parar de pensar que a pior impressão que se pode passar é justamente de alguém que não faz aquilo que tem vontade porque tem medo da reprovação de um desconhecido. Quando foi que o medo de desagradar se tornou mais significativo do que a autenticidade?

Aprendemos a diminuir o valor da delicadeza ao invés de exibir aquilo que justamente nos motivou a sair de casa dispostos a encontrar alguém que fez a mesma coisa. Os detalhes que não mostramos pela idiotice do jogo da sedução são as particularidades que nos diferenciam de todas as outras pessoas que, de tanto se esconder, já se tornaram invisíveis.

A dedicação demonstra o quanto você se dispõe a sair da zona de conforto e oferecer um pouco do seu tempo para uma pessoa que não tem a obrigação de corresponder expectativa nenhuma. Não existe decepção quando não há esperança, mas se formos céticos demais não saberemos identificar o milagre se ele acontecer.

O primeiro encontro perfeito acontece quando o realismo e o sonho sentam na mesma mesa para trocar ideias. Ser otimista ou pessimista é uma questão pessoal, o que importa mesmo é ser verdadeiro, afinal de contas fica difícil identificar a fraude quando você também é de mentira.

Crônica - Corações Perdidos

Se existia alguma regra sobre primeiro encontro, não conhecíamos nenhuma. Éramos apenas estranhos que se esbarraram por acaso num lugar lotado, de pessoas vazias. Um sorriso, bochechas coradas, uma garrafa de whisky... Estendemos as mãos um para outro como quem pede socorro do passado trágico, do fundo do poço, do inevitável.

Dançamos como se estivéssemos nos telhados de Paris. Tropeçamos um no outro, falamos bobagens e rimos de tudo que não tinha graça. Num breve momento de intimidade, ela me disse tantas verdades. Que só os loucos morrem de amor, mais de uma vez.

Minhas mãos se firmavam em sua cintura, enquanto seu rosto cansado encostava-se em meu peito. Ela se movia delicadamente como num clássico dos anos 40. Contamos nossos sonhos, sonhos tão grandes quanto às tempestades de verão no final da tarde. 

Vez em quando, desviávamos olhares. Eu não queria que ela descobrisse meus medos. Entre um giro e outro, seu cabelo alaranjado prendia-se na minha barba mal feita. Éramos corações perdidos na solidão de um sábado. Nossas bocas então se arrastaram lentamente, uma em busca da outra: revirando sentidos. 

- Me empresta um cigarro? 

- Me leva pra casa? 

- Tira meu vestido. 

- Cuida de mim.

Não dissemos nada disso. Mais cinco minutos e o sol acordaria, voltaríamos para a decadência da nossa realidade. Casacos, bilhetes, números trocados, cada um num táxi para diferentes lados da cidade. Quem sabe, falaríamos de amor no próximo encontro.

Seu batom manchou minha camisa. E meu coração.

Crônica - Corações Inquietos Que Dizem SIM Ao Amor

É o seu cabelo, que de tão macio, faz meus dedos se perderem... E eu faria cafuné brega a noite toda em você, mesmo lá pelas 3 da manhã depois que a cerveja acabasse e eu sentisse aquela vontade gostosa de dormir agarrado ao seu quadril e cheirando sua nuca. É que você se encaixa tão gostoso no meu peito.

Suas pintas cor-de-chocolate nas costas, contrastando com a sua pele. Só você tem três pintas lindas no ombro, e elas são tão iguais e juntinhas, que eu disse ser a Constelação das Três Marias. Você disse sorrindo que não, e me contou que sua mãe disse serem a sua avó, você e ela. Acho que foi assim, não foi? Foi dessa forma que você me disse? É o jeito que você tira seus óculos grandes da mochila quando precisa ler alguma coisa importante, e os guarda novamente, dois minutos mais tarde. Tem também a sua voz, um tanto rouca, um tanto louca e confusa, que me diz coisas que só pessoas que sabem sorrir de bocas arreganhadas e sem pudores diriam. Coisas que, quando falamos, os olhos brilham e que deixamos no fundo, guardadas, por preguiça de mostrá-las para um alguém que não entenderia. Mas eu entendi quando você me disse. E depois você me beijou.

E por cima daqueles lençóis vagabundos, não éramos somente dois corpos sedentos um pelo outro. Estávamos também com nossos corações despidos. Vi o quanto preza pelas pessoas que ama e eu senti uma vontade enorme de fazer parte das coisas que você leva consigo. Quero dizer, fora essas coisas que você leva na sua mochila colegial branca, confesso que fiquei curioso para saber quais seriam os rabiscos escritos na capa do seu caderno de História.

-Eu já sofri pelo Gabriel, ele foi meu primeiro namorado. Foi embora para Amsterdam.
-É bonito.
-O Gabriel?
-Não, quero dizer que Amsterdam é bonito. Eu só vi por foto, mas eu tenho certeza que deve ser incrivelmente bonito; e eu também já fui deixado.
-Vê se não faz igual a todos os outros e não se vá sem motivos ou respostas. Promete pelo menos conversar comigo e não me deixar cheio de pontos de interrogação? É que eu já sei como é se despedaçar e não quero passar por isso novamente.
-E o que você fez?
-Quando eu fiquei aos cacos? Eu tive que aprender a me virar. Tinha a sensação de que o mundo era enorme, cheio de coisas desconhecidas, e eu senti medo da solidão, de não ter quem abraçar.
-São tantos os tontos...
-Que sentem medo quando ficam despedaçados e sozinhos?
-Não. Que tem medo de se entregar. Eu não deixaria você cair no chão novamente, por nada nesse mundo.

Não usaram palavras como especial, diferente ou qualquer coisa do tipo, apesar de terem se reconhecido no instante em que se olharam. Era o primeiro encontro, e não que isso fizesse diferença ou fosse alguma barreira para dar nome às suas emoções, mas era cedo demais para tentar nomeá-las; precisavam mover-se até os ponteiros se acertarem.

Não queriam ser um clichê empilhado de promessas. Ao invés de discutirem fidelidade e ciúme -previsível demais- trataram de levantar logo da cama e foram comer lanche natural com suco de maracujá, de madrugada mesmo, durante uma mordida e outra, planejaram mais “sim” ao invés de “não”, mais sorrisos, mais nudez e mais viagens. Sim à Campos do Jordão, sim às futuras parcerias e sim à forma mais bonita de se prender -sendo livre. Porque você é o meu porto seguro e o tudo o que eu preciso nesse exato momento é dormir com a sua cabeça no meu peito, sentindo seu cheiro.

Quem Somos?

Um projeto paralelo aos individuais.

A ausência da obrigatoriedade.

Um amor de verão.